Viagens da Antiga Vida Urbana em que o Cheiro de Simit Se Misturava Ao Dia nos Barcos: Por que Essas Manhãs Ainda Permanecem Tão Vivas a Ponto de nos Fazer Abrir a Janela?

Houve um tempo em que a manhã não começava dentro de casa, mas na rua. Antes de o sol se acomodar por completo sobre os muros, o vapor do chá batia na janela da cozinha, enquanto o apito de um barco vindo de um cais distante anunciava o despertar do bairro. Quem saía àquela hora carregava mais costume do que pressa; as mulheres passavam a sacola de rede pelo braço, os funcionários fechavam os botões do paletó, os estudantes prendiam os cadernos debaixo do braço e desciam para a calçada. Mas o detalhe que completava toda essa cena era, muitas vezes, o cheiro de simit chegando até o barco. Os anéis de pão ainda quentes, embrulhados em papel, misturavam-se ao vento do mar e deixavam para a cidade não apenas um café da manhã, mas uma memória compartilhada. As manhãs que ainda hoje parecem tão vivas a ponto de fazer alguém abrir a janela são lembradas junto com os barcos em parte por isso. Quando vistas pelo rastro do tempo, as travessias de barco não eram apenas um meio de transporte na antiga vida urbana, mas uma praça em movimento que dava à manhã sua primeira lição de convivência. Nos degraus de pedra que levavam ao cais, as pessoas carregavam a mesma urgência, mas, ao embarcar, desaceleravam de um modo quase misterioso e passavam a perceber mais a presença umas das outras. O chamado dos vendedores de simit, o tilintar fino dos copos de chá, o cheiro salgado que subia do convés úmido de madeira e o silêncio dos passageiros com o jornal dobrado formavam juntos o ritmo da cidade. O cheiro de simit era a parte mais calorosa desse ritmo, porque fazia mais do que matar a fome: completava o sentimento de uma manhã vivida em comum. As sementes de gergelim caindo sob os bancos, os pedaços lançados às gaivotas e o vapor do chá se misturando ao aroma do pão compunham uma poesia cotidiana da vida urbana. Outra razão para essas manhãs permanecerem tão vivas na memória é que o barco transportava não apenas pessoas entre duas margens, mas também o espírito dos bairros. Ao atravessar de um lado para o outro, os passageiros levavam consigo os cheiros de casa, os sons de suas ruas e os hábitos do lugar onde moravam. O simit era um dos sinais mais simples e mais fortes desse movimento. Comer no barco um pão comprado na padaria do bairro transformava o alimento em lembrança circulante da cidade. Quando os vidros embaçavam, alguém abria um pequeno círculo com a palma da mão e, olhando para a água, dava mais uma mordida. As crianças se distraíam com as gaivotas, enquanto os adultos se recolhiam por alguns instantes ao próprio silêncio. O que nos comove hoje não são apenas os objetos daquela época, mas a sensação coletiva de manhã que eles criavam. Na antiga vida urbana, essas travessias em que o cheiro de simit se misturava ao dia também ensinavam silenciosamente certas maneiras de viver em comum. Ali se aprendia a dividir o banco, a abrir a janela pensando no vento e nos outros, a falar mais baixo e a receber o frio da manhã com algum respeito. Por isso, o que permanece vivo na lembrança não é apenas a paisagem do mar, mas a forma como uma cidade vivia suas manhãs em conjunto. O frescor que associamos às manhãs que fazem abrir a janela talvez seja justamente a disciplina afetiva deixada por aqueles dias. À medida que o barco se afastava e o cais diminuía, o cheiro de simit cedia lugar ao sal do ar, mas continuava na roupa e no corpo como uma marca invisível do bairro. É por isso que, mesmo depois de tantos anos, certas manhãs fazem o mar, o simit e o barco voltarem à memória ao mesmo tempo.

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